Palavra Certa

Vento Suave

Que não chega jamais

Cansei de pedras

Em minha cabeça

Que mal sente

Agora e sem mais depois

Os ventos de ar

Do pulmão poluído

Das fumaças

Saídas de sua boca

Quero canção quieta

Palavras certas

Que sem medo

Sem vontade

Livre, ardente e certa

Aquieta e fortalece

Me dê

Por fim

Aquela paz

Que sem mentiras

Esperança me fazia

Conseguir escrever

Fim de voz

Cante raiz, eu sou árvore

Sua voz não ouço mais

Caiam folhas de meus ramos

Minha voz não quer ouvir
Até em arvores secas

Os pássaros voam, pois

Grandes são os jardins

E o sol da esperança

Novas cores dão às folhas

Que nasceram e que ficaram

E é assim que se vive

Até sem jazz e blues

A barata

Fui ao banheiro e pisei em uma barata. Crente de que a tinha matado, lavei minhas mãos e comportei-me em meus aposentos. Depois estava tomando uma cerveja com um amigo, conversando sobre desventuras da vida e ouvindo belos sambas. Como qualquer bom bebedor que se preze, o banheiro é seu lar, pois toda hora de si quer sair o que bebeu. Foi quando avistei a barata a ainda se mover, cheia de vida, querendo ir embora. Lembrei-me de mim e de minha vida, de Kafka e de suas viagens, de meus desânimos e minhas esperanças. Sou barata movendo articulações. Meu sangue é amarelo e gosmento. Minha vida é insignificante e fugaz. Mas quando voltarem ao lavador, lá estarei movendo minhas pernas.